Diciembre en Marte

Me gusta pensar en el pasto como las raíces de un pelo negro
permanentemente pintado de rojo, me gustan los sueños insensatos
que acarician mis parpados en las madrugadas en que la luz azul se
cuela subrepticiamente hacia el mar rancio de mis sabanas, me
gusta supurar un poco mi nueva amargura, para
tener que teñirme las entrañas de morado